Pas mal - Diário da solidão

To loose

2008-05-31T03:21:00.003+02:00

Última noite na ville rose. Derradeiros momentos nesse appart que foi a casa que pude ter nos últimos três meses. Fui muito infeliz aqui... tive saudade, medo, solidão, dor, irritação, depressão, raiva. Mas, claro, aqui tive lembranças, revi momentos bons, vivi a vida com meu amor e minha família e meus amigos através do meu computador. Aqui comecei meu blog, escrevi muita coisa que nunca publicarei. Aqui me interessei pelo meu tema de pesquisa e descobri tantas coisas que nunca tinha pensado.
Toulouse, com essa cara de cidade pequena, tem essa calma que possibilita andar na rua olhando a arquitetura, viver a vida num ritmo mais lento - isso realmente quase me levou a loucura em momentos de tédio e em feriados intermináveis. A história milenar deste lugar me fez pôr em perspectiva as histórias, os minutos, as semanas, os séculos. A possibilidade de parar para contemplar o rio, tomar sol, conversar com gente estranha, sem ter medo de ser assaltada, enganada, passada para trás.
Essa cidade tem um cheiro muito agradável, um ar gostoso de respirar, que se percebe quando se vem de qualquer outro lugar. É tudo muito plano e o céu está sempre ao alcance da minha vista. O vento daqui me traz memórias de férias e passados alegres.
E no fim, o tempo passou. Foi rápido, estou indo quando começava a conhecer as pessoas. Foi infinitamente lento, se pensar em tantas mudanças de pensamento e sentimento e tantos conflitos internos que se desenrolaram aqui.
Estou um pouco ansiosa com o que virá na última etapa de minha estadia. Nela terei que mostrar porque vim e o que consegui desenvolver aqui. Passarei por provas em Paris.

2008-05-29T02:36:00.000+02:00

Óculos novo. Será que agora vou enxergar o óbvio?

Peço tão pouco

2008-05-22T23:15:00.005+02:00

“ Já senti saudade
Já fiz muita coisa errada
Já pedi ajuda
Já dormi na rua

Mas lendo atingi o bom senso
Mas lendo atingi o bom senso
a imunização racional”

(Tim Maia – Bom senso)

Estou pedindo muito pouco. Estou me bastando com tão pouco.

Desde o dia em que queimei a mão na água quente, um novo tempo começou. Mergulhei de cabeça numa pesquisa bibliográfica rigorosa, que me levou a ler coisas que frutificaram na minha mente.

É uma literatura pessimista... minha gente, nosso mundo está mal e vai ficar pior se as forças não se reorganizarem. Falo da mundialização e das novas liberalizações... pirataria e tráfico sempre existiram, mas o momento atual fez com que os principais constrangimentos ao negócio ilícito fossem depassados e o caminho ficasse limpo para uma forma de capitalismo que tem no ilícito o centro da sua reprodução. Tenho lido muito sobre o paraíso e o nirvana dos traficantes de drogas, de armas, de pessoas.

Mas existe outro caminho para a mudança a não ser a profunda consciência da nossa condição?

Apesar do pessimismo fiquei otimista com meu trabalho... grande mudança dentro de mim! Quando cheguei a Toulouse eu era rica e desanimada com o trabalho... empobreci e me animei a trabalhar... será que uma coisa tem a ver com a outra?

Só a solidão não mudou. Ou mudou. Ou muda todo dia.

Aquela conversa sobre a redenção no trabalho, que inaugurou esse blog, tem sua verdade. Só que a gente não escolhe exatamente quando vai ser tomado por uma coragem inspiradora. E aquela conversa sobre solidão e oportunidade de auto-conhecimento, essa também tem um fundo de verdade. Contudo, a questão continua: quanto mais me conheço, mais vejo como sou um turbilhão de coisas contraditórias. Sou um fluxo constante de pensamentos, de energia, de matéria. A unidade do eu, se você for parar para pensar, é uma construção sempre a posteriori, é um mito.

Tem uma parte de você que acumula coisas e a outra que quer jogar tudo fora para não ter que arrumar mala... Tem uma parte de você que quer se levar muito a sério e a outra que gargalha dessa pretensão, e outra ainda que nem está prestando a atenção a essa disputa. Tem uma parte de você que tem medo de você. Quero dizer, de você não sei, sei que tem uma parte de mim que me dá muito medo.

Então, em meio a essa hiper movimentada vida interior, tenho momentos em que preciso descansar de mim.

Isso tem significado viver com muito pouco. Andar na rua. Ir aos mesmos lugares que já fui dezenas de vezes. Olhar o rio. Aceitar a conversa dos moços que por lá procuram alguém para conversar. Compartilho assim de outras solidões.

Viver com muito pouco é participar da vida dos amigos pelo msn. É acender velas para si mesmo, se dar banhos perfumados e jantar arroz integral com legumes. Comer queijo e tomar vinho. O essencial.

Um sonho recheado de nutella de vez em quando, o corpo pede!

Estou pedindo muito pouco dos outros. Cinco minutos no msn, dez no skype. Mas se for mais do que isso, fico realmente muito feliz.

Então, cozinho, como, lavo, tomo banho, durmo, penso, escrevo. Ouço música. E nos momentos realmente especiais falo e escuto.

Tenho pedido ao universo coisas muito simples. E tenho me nutrido de coisas muito elementares. Peço que faça sol, peço para ficar bem, peço para falar com as pessoas queridas.

Se isso vai me ensinar alguma coisa, não acredito. Sei que estou suportando a vida minimalista. E sei que isso tem um limite. Estar em relação com os outros não é só um complemento do eu – pelo menos não é para o meu eu...

E para que não pensem que virei um monge, amanhã vou comprar um óculos de 180 €...

2008-05-18T01:39:00.005+02:00

Budapeste. Eu adorei Budapeste.

O tempo todo você sabe que está na Europa, mas é uma outra Europa, realmente diferente da França.

Você sabe que está na Europa porque a cidade é lindíssima e tem aquela raridade de antigas civilizações que são os registros das camadas urbanas que foram permanecendo ao longo dos séculos, testemunhando as mudanças sociais.

Mas muitos prédios estão mal-tratados, sujos, poluídos, dando às avenidas um aspecto pesado, cinza chumbo, certa imagem estereotipada da crise do comunismo. Apenas para não ser injusta com o comunismo, muitas avenidas em Budapeste lembram o centro velho de São Paulo: fuligem engordurada na fachada, grandes letreiros, relojoeiros, lojinhas sem charme, pontos de comércio que você não sabe exatamente o que são e têm uma cara de treta...

Na verdade, olhando assim, no primeiro dia, você não sabe o que é absolutamente nada! Tudo é escrito em húngaro, o que é mesmo que dizer que é escrito em grego, ou em russo, ou em tupi-guarani... Então você tem uma estranha sensação familiar quando vê as cadeias globais e suas marcas.

Aos poucos você começa a registrar a imagem de algumas palavras que se repetem – digo a imagem porque não tenho a menor noção de qual o som daquilo – étterem, sörözó, szinhasz.

Mais uns dias lá e já saberia tudo sobre o metrô, que aliás é extremamente simpático. Um metro antigão, mas com umas escadas rolantes intermináveis que tem um clima – não me pergunte por que – de embalos de sábado à noite. E as estações são anunciadas com uma seqüência de notas que faz uma música encantadora.

Aliás, a música. É outra coisa que te faz pensar na distância que liga a educação popular dessa europeidade e a nossa do novo mundo. A música popular não se diferencia muito da música erudita e nos bares e shows folclóricos ouvem-se músicas de compositores como Liszt, Bártok, tudo é na base do violino. Então, qualquer húngaro médio está acostumado a ouvir grandes compositores eruditos.

Fiquei bastante incomodada de ter que falar inglês com as pessoas, porque o húngaro tem um grande orgulho de sua história... também, pudera... séculos de colonização romana, depois chegaram algumas tribos de “bárbaros”, mas os que se instalaram e dominaram mesmo foram os magiares lá pelo século VIII – o mito fundador da nacionalidade húngara são as tais sete tribos reunidas sobre a liderança de Átila – depois viraram cristãos lá pelo ano 1000, mas foram invadidos pelos turco-otomanos no fim da idade média, vieram os Habsburgos para libertá-los e ficaram dominando por alguns séculos de muita revolta dos húngaros até que conseguiram ser o império austro-húngaro, mais ultimamente foram os soviéticos e finalmente o livre-mercado... Ufa! Haja nacionalismo!

Por isso, a cidade traz essas marcas de multi-colonização, tem os edifícios de influência turca, os banhos, os prédios sóbrios que parecem saídos de Viena, a cultura dos cafés, muros medievais, muros de tijolos (romanos), arquitetura gótica e muita igreja barroca! Barroca? Pois é, igrejas que poderiam estar na Bahia ou em Ouro Preto. Mas não é estranho, porque os turcos foram expulsos pelos católicos habsburgos no século XVII, então dá-lhe igreja para representar e comemorar a cristandidade, e o barroco era o estilo da época.

O lado de Peste é uma cidade marcadamente burguesa, com cara de fim do século XIX, começo do século XX. E aí tem coisas maravilhosas, como a arquitetura de secessão, que também pode ser chamada de art-nouveau. E os simpáticos bondes. Como bonde é uma coisa civilizada!

E o Danúbio Azul? Desculpem-me os vienenses, mas Budapeste deu de mil a zero em matéria de saber o que fazer com as margens do Danúbio! Para começar, a natureza ajudou: o rio é largo e tem colinas do lado de Buda. Mas o homem soube o que fazer para ocupar harmoniosa e lindamente aquilo tudo! Pontes maravilhosas – que os nazistas destruíram e os húngaros reconstruíram. O colonizado superou em muito o colonizador! O rio é o centro da cidade e seu cartão-postal mais lindo, como o Sena em Paris, mas com menos dinheiro, com certeza.

Os dias que passamos lá foram os primeiros dias quentes do ano! E conheci o porque da fama das mulheres do Leste: elas são realmente muito lindas, altas, magras e gostam de uma roupa mais ousada. A moda da estação é shorts curto, meia calça estampada e salto alto. Cada meia-calça louca! Eu adorei. De outro lado, existe também uma estética mais sóbria, saia no joelho, meia fina e sapato bem tradicional, uma moda bem conservadora que se mistura na rua com a tendência pantera.

Os balneários são o ponto alto da estadia! Imagine-se numa piscina de água quentinha ao lar livre, depois de ter passado aquele inverno europeu... olhe em volta e veja um povo muito diferente, falando línguas insuspeitas. Além da grande quantidade de italianos, os turistas de Budapeste vêm dos outros países do Leste europeu.

Mas o balneário é toda uma experiência de anacronismo... primeiro são os milhares de funcionários... todos com aquele indefectível ethos de mal-atendimento, achando os turistas todos uns burros idiotas... as instalações muito antigas, coisa de outras épocas... o empréstimo de maiôs... a gente que ficou sem toalha para se enxugar porque o balcão fecha impreterivelmente no horário afixado, evidentemente em cartazes escritos... em húngaro!

Uma última característica marcante de Budapeste – que não sei se encontrarei se algum dia voltar lá – é isso de ter muitos funcionários nos serviços públicos. É assim no metrô, nos balneários, nos museus. E fiquei um pouco triste comigo de achar que tem gente demais para pouco serviço: oras, acostumei-me então ao downsizing e agora acho estranho que haja emprego?

Veja as fotos de Budapeste no vídeo abaixo.

2008-05-12T01:14:00.002+02:00

Esse é um vídeo da viagem que fiz com o nêgo para Budapeste, Viena e Paris. São 4 minutos para assistir. Mas a emoção de quem viveu é para toda a vida...

Pão, cerveja e água quente

2008-05-10T20:55:00.002+02:00

Tem dia que parece mesmo noite. E o único pão que se tem é aquele que o diabo amassou com o rabo...
Às vezes penso que minha temporada tolosã (deve ser assim que se fala em português, vai saber...) é como uma prisão de segurança máxima e que estou cumprindo um tempo de pena. Exagero? Então me faz parar de pensar isso, por favor!
Agora comecei a estressar com o trabalho, estou vendo o tempo passar e eu cada vez mais insatisfeita. Então fiquei três dias sem sair de casa (só fui ali comprar comida), grudada no computador. Virei um bicho do mato!
Estava tudo maravilhoso até eu queimar o braço na água quente anteontem. Foi uma dor tão grande e uma sensação horrível de não ter para quem nem para onde correr! Queria meu nêgo, queria minha mãe!!! Mas fiquei aqui mesmo chorando sozinha. Liguei pro nêgo. Coitado, estava no trabalho e a mulher liga doida... o que é que ele podia fazer com 10 mil quilômetros nos separando? E mesmo assim ele consegue sempre fazer algo fantástico.
Então hoje resolvi ir dar uma volta na ville rose. Foi bom, a cidade é bonita. E bem animada.
E acontece cada uma que parece duas. Um cara tirou a roupa no meio da rua! Ele abriu o porta-malas de seu carro, tirou a camisa, tirou a calça, ficou só de cueca, pegou outras roupas e começou a vestir-se de novo; em plena praça St. Pierre! Ça marche!
Na beira do rio tem os caras que dizem “bonjour, mademoiselle” quando as moças passam. E nos bares a galera toma uma cerveja vermelhinha... faz tempo que estou curiosa para saber o que é. Sentei num bar e pedi uma: “sabe aquela cerveja vermelhinha?” O garçon me olhou como se eu fosse um ser muito bizarro e começou a falar inglês comigo e não mudou jamais de idéia. Explicou que era grenadine. Ça va. Bem, meus queridos, trata-se de cerveja com groselha!
Os franceses são excelentes em combinar a bebida com a comida. E eu descobri que o acompanhamento ideal para o pão que o diabo amassou é bière à la grenadine.

PS: Quase chegando em casa, na minha praça a habitual concentração de homens árabes (aliás, se quiser estar na moda entre eles compre logo um sapato de couro branco). Como eles falam árabe, não sei o que dizem quando passo, mas sempre tem um que puxa papo. O de hoje disse que eu estava com o ar triste, “não pode, o tempo está bom e você é uma mulher bonita”. Eu ri. “Ao menos te fiz rir”. Merci.

o véu

2008-05-07T23:14:00.002+02:00

Acabo de voltar do curso de dança oriental. Foi incrível. Descobri que tudo o que eu sabia sobre a dança do ventre – que já era quase nada – estava errado por princípio. Eu sou uma péssima dançarina, ainda não tinha entendido o que é a leveza, a delicadeza, a feminilidade que dizem existir na dança egípcia. O meu corpo é pesado, meus movimentos são duros, a expressão é contida. Os movimentos precisam ser leves, quase pequenos detalhes, para que a expressão de emoções que motiva a dança apareça no rosto, no olhar, nos dedos da mão, nos leves movimentos dos braços que representam a oferta e a doação. A dança é a paz, a celebração, a união, a entrega. Pensei.

Quero ser um véu
Não quero ser o braço que o agita
Quero que meu corpo tenha a leveza
de deixar passar tudo o vier
deixar passar o ar e não reter partículas
balançar com a força dos impulsos
fazer-me em ondas
e cair sempre devagar
nunca indiferente
deixar-me levar pelos movimentos
encantar quem me vir dançar
jamais ser um peso

e deixar um provocante tilintar em minha passagem

Os meninos e os homens

2008-05-06T04:25:00.001+02:00

Estava conversando com um amigo sobre as relações humanas. Sobre o que é o respeito e a consideração com o outro. As relações no exílio são muito fluídas e às vezes muito intensas. Umas horas você é o máximo para alguém, em outras é desconsiderável. Essa gangorra e esse desequilíbrio de expectativas é muito estressante. As emoções estão sempre à flor da pele, o interessar-se e o desinteressar-se são muito rápidos e até brutais. Felizmente tem algumas relações que vão se construindo despretensiosamente, e-mail vai, e-mail vem, e uma seqüência de siglas: sms, msn... Relações que não são pautadas pelo mero interesse, seja ele sexual, profissional ou de simples integração, mas estimuladas pela consideração pelo outro, pelo prazer de dividir pequenos sucessos e lamentar ridículos fracassos, partilhar opiniões e compartilhar uma taça de vinho. Segundo meu amigo, é nessa hora que os meninos vão dormir e os homens ficam acordados...

Empobreci!

2008-05-03T20:08:00.006+02:00

Pois é, eu que era uma viúva rica tornei-me uma esposa bastante pobre!!!

Primeiro que o nêgo ganha mais do que eu em reais... segundo que poupou uma grana nessa temporada sem a mulher... terceiro que o nêgo gosta de curtir a vida, principalmente se for em euros! Descobri que euros no bolso dos outros é refresco!

Quarto que perdemos quase mil euros por causa de uma porra de uma companhia aérea que não mandou uma merda de um bilhete em papel e não nos deixou embarcar... acredita??? Lá vou eu aos tribunais franceses, mas em vez de pesquisa de campo, vou tentar cobrir um rombo nas finanças domésticas... AUX ARMES!

Na Europa, o consumidor está sempre errado! Principalmente se for um verme imigrante com sotaque. Mas depois falo mais sobre isso.

De volta para casa. Mudaram as estações

2008-05-03T19:39:00.008+02:00

De volta à vidinha de viúva... Meu nêgo se foi... oh coisa triste ver aquela pessoa tão amada, tão íntima, tão colada em mim, entrar naquela corda que dá acesso à revista do embarque e desaparecer... por pelo menos dois meses... Até hoje não sei como tive coragem de entrar naquele embarque em Guarulhos. O que me deu força naquele dia foi ele me dizer: "vai, você tem que ir". E foi o que fiz com ele hoje: "vai, meu amor, você precisa ir".

O que mudou desde o último post? Mudaram as estações!

Está um calor inacreditável em Toulouse! Anoitece às 9 da noite e saí de camiseta na rua - coisa que aliás faço em São Paulo só uma parte do ano. Pas mal! Peguei até uma corzinha!

Mudou também minha cabeça. As duas semanas de férias da solidão me fizeram muito bem. Fiquei calma e vi claramente o que tenho que fazer na metade que me resta nesta estadia aqui. Vamos ver quantos dias durará o equilíbrio...

Avec-papiers

2008-04-19T02:49:00.001+02:00

Pára tudo! Ontem saiu minha documentação de permanência na França... Agora sou uma imigrante legalizada.

Gente sem glamour

2008-04-19T02:37:00.004+02:00

Hoje eu soube que todos os dias tem suicida no transporte público em Paris. É muita gente morrendo... claro, não chega a uma pálida sombra das mortes por homicídio no Brasil. Mas parece que a moda pegou nos anos 80 e que a estação preferida dos pioneiros dessa corrente social era Glacière, na linha 6. Curiosamente, uma estação que eu achava uma gracinha porque é toda vidraçada e é num trecho suspenso da linha, de onde se tem uma bonita visão da cidade. Jamais pensaria em me matar ali...

Coisas boas também acontecem

2008-04-19T02:12:00.004+02:00

Queridos, sexta-feira em Paris! Acabo de chegar de uma balada chileno-cubana num barco (peniche) no Rio Sena... Pas mal! Tinha uma banda que tocava uma espécie de salsa-core. E o rio estava correndo muito rápido. Tudo isso foi atrás da catedral de Notre-Dame, lugar perfeito para beijar na boca... Mas hoje não tive vontade de chutar os casais que se beijavam na minha frente - como vinha acontecendo... Cenas que estavam me fazenso pensar "meu, que merda!"

Como eu já disse, Toulouse é pas mal. Mas em Paris é que as coisas acontecem para mim. Tenho amigos gente muito fina aqui, e ainda fiz uma nova amiga na quarta-feira. Andamos juntas na beira do Sena, falamos muito do lado mais íntimo de nossas vidas, de caras, de profissão, de mulheres, do exílio. Depois jantamos à luz de velas num restaurante italiano em St. Michel e voltei para casa quase no último metrô... E ela, tão sábia, encerrou a noite com um comentário maravilhoso: "Sabe o que é melhor? Se você fosse um cara eu ia chegar em casa toda empolgada, já fantasiando histórias alucinadas e achar que já estava me apaixonando de novo... mas como você é mulher, vou chegar em casa feliz da vida, depois de ter tido momentos ótimos, vou deitar tranqüila na cama e dormir como um anjo, contente por ter feito uma amiga. O que a gente precisa é de uma interlocutora atenta." Valeu, mulher, mandou bem!

É, gente, a viuvez vai ser interrompida por uns dias porque meu nêgo está no avião essa hora. Vamos beijar na boca ininterruptamente por dois dias em Paris, depois nos agarrarmos loucamente por três dias em Viena e finalizar juntinhos em Budapeste, durante cinco longas noites! Contudo, como isso é só a vida real, voltarei logo para meu bloguinho e para a minha vidinha de viúva rica e assanhada... me aguardem!

Eu tenho direito à diferença?

2008-04-15T22:50:00.003+02:00

Como no Brasil sou branca, de classe média, elite educacional, estou sempre do lado culpado da coisa. Mas aqui, como imigrante, mesmo de olho azul, abro a boca e o mundo sabe que sou estrangeira, e andei pensando se não tenho também direito à diversidade cultural. Para começar, já ninguém pensa que sou brasileira, porque a brasileira “certa” é a Iracema Lábios de Mel, só que já desvirginada – ou não, sei lá, tem gente que até paga por essas taras... E teria que ter um nome bem doido: uma vez me sugeriram Concepción... Tipo Jacqueline não tem nada a ver, vamos combinar! Daí sempre tenho que explicar que no Brasil tem gente de todos os cantos do mundo, inclusive da Europa. Ah, oui, c’est clair! Claro agora, depois que eu expliquei, né, mané. Então me perguntam qual a origem da minha família. E, na França, tive que me encontrar com a minha identidade italiana – só que sem o meu passaporte vermelhinho!
Passo seguinte são os homens me lançarem uns olhares lascivos: brasileira, hein...
E as mulheres me fazem cada pergunta, hoje uma me perguntou se todo mundo no Brasil era bien foutu, isto é, gostoso. Well, o que você responderia?
Dia desses cheguei numa roda, na École em Paris, e fui cumprimentar as pessoas com dois beijinhos (já começa que em São Paulo a gente dá um beijinho só... mas abraça com carinho os queridos), quando alguém me disse que eu não deveria ter beijado um cara, porque ele não gosta. Ele é de origem africana e deduzi que deve ser muçulmano. Todo o respeito pelas tradições do cara, mas e as minhas? Tinha eu então que pedir desculpa? Não era pior se eu chegasse na roda e beijasse todos os franceses brancos e deixasse só o negro imigrante de fora? ...e alguém ainda ia dizer que eu discriminei o cara porque ele era negro e imigrante... Uf!
Ainda no quesito, tenho que lidar além com os comentários dos brasileiros sobre a minha muito branca cor... Por que? Branco é estranho? Que medo!
Outra coisa, depilação aqui é caríssima! Tipo uns 50 EUR. E todo cientista social sabe que a cultura está impregnada no corpo e que o cuidado do corpo é uma das expressões mais importantes da identidade. Pois é, por questões econômicas estou impedida de cultivar um dos meus rituais corporais mais familiares... tenho que usar umas folhinhas de cera fria, muito das ruins por sinal, que deixam a pele toda grudenta e não finalizam com bom resultado. Fora a dor, é claro! Ai que saudade da Rose, a minha depiladora, que me chama de “bebê”, e da minha manicure, Marli. Pensaram que quando eu me referia à solidão estava falando só de sexo? Erraram...
Estou então a exigir que o estado francês crie uma aide social soin du corps ou que o estado brasileiro crie uma bolsa-depilação para as exiladas, porque estou sendo submetida a tratamento degradante. Onde estão os direitos humanos nessa hora?
Não pense que estou esculhambando. Eu é que estou sendo esculhambada!

Amigas, queridas, cortei o cabelo e comprei um sapato tipicamente francês, olha só a foto! A forma dos sapatos aqui é incrivelmente confortável, mas a tinta do couro tem um cheiro horrível.

O marido da "viúva rica"

2008-04-15T14:52:00.002+02:00

Olha o e-mail que meu amor me mandou hoje:

"Coração, o que sinto por você (e também sinto que você sente o mesmo por mim) é uma coisa muito boa (coisas do amor..) e isso nos dá liberdade e segurança. Fico muito tranqüilo nisso, onde você e eu sabemos nossos “limites”... genuinamente pelo cuidado que temos um pelo outro. Acho que estou bem mais “madurinho” nisso! Gosto de você com todo seu estilo!... sinta-se muito confortável nisso. Pra mim é estimulante ter você assim! Sucesso em seu “bloguinho”!
Te amo muito
Faltam 4 dias pra gente ficar juntinho! Oba!"

Praça pós-moderna

2008-04-15T10:16:00.003+02:00

Eu moro na Place Arnaud Bernard. Dizer isso para um toulousano é dizer muitas coisas. A praça está nos limites do que foi a antiga cité, isto é, a cidade murada medieval. Há menos de 2 séculos – o que é um nada ridículo para a história deste lugar – o muro (remparts) passava ao lado aqui de casa. No traçado dos muros foram construídos os boulevards, evidentemente todos ornados com os plátanos – que neste momento estão recuperando suas folhas e a paisagem invernal vai dando lugar a uma atmosfera quase-tropical.
Bem, Arnaud Bernard, desde antigamente é um lugar de mercado. Vende-se de um tudo por aqui. Três dias na semana são as feiras: de livros, de horti-fruti. Na Arnaud Bernard pós-moderna vende-se de um tudo também, inclusive “ervas que curam e acalmam / que aliviam e temperam”. Faça chuva ou faça sol, a praça é um movimento constante. Tem momentos em que dezenas de homens árabes estão vendendo os pacotes de cigarro contrabandeados ou falsificados, que vêm da Espanha ou da Suíça, onde o imposto sobre o cigarro é mais barato do que na França. Os muito maldosos disseram que até os policiais compram cigarro em Arnaud Bernard, mas eu nunca vi. Então, a qualquer momento em que passar, você escuta uma onda de ecos: “cigarretes, cigarretes, cigarretes”. “Bonjour, miss, madame, mademoiselle, cigarretes?”
Mais à noitinha eles oferecem “xit”, ou haxixe. Disseram-me que se você se aproximar e pedir, eles trazem outras drogas, é só encomendar. Isto quer dizer, minha gente, que eu moro na boca! E é certamente o lugar mais seguro onde já morei na vida.
Por causa desse movimento todo, a praça é cheia de comércios árabes: restaurantes marroquinos, doceiras orientais, kebabs, açougues que vendem carne hallal (isto é, produzida conforme a tradição muçulmana), LAN house, bar maure (uma espécie de boteco, onde não vende álcool e onde só entram homens).
Aos domingos, é o auge! São centenas de pessoas falando árabe de todos os cantos da África, vestidos com suas roupas tradicionais, que circulam por aqui em direção ao mercado de Saint-Sernin, que é aqui ao lado. Lá é o bazar – o que você puder imaginar que alguém possa vender lá tem, até meia usada! Incluindo, claro, eletrônicos, celulares, tecidos brocados e bordados, almofadas, calcinhas, comida. Tudo ao mesmo tempo agora. Arnaud Bernard bouge!

Blog estréia com polêmica

2008-04-14T23:39:00.003+02:00

Bem, a estréia tem sido um sucesso! Uns tão com dó de mim... outros tão me achando ousada... outros só viram a perna e não notaram que o destaque é a meia de rendinha francesa! Cara, tem gente que não consegue abstrair!!! Tem gente que já me perguntou se eu, estando na França, deixei de me depilar, pode? Outros ainda tão me achando até supercontrolada... será que querem que eu perca o controle? A ver.

Ville rose contre le ciel bleu

2008-04-14T21:41:00.001+02:00

2008-04-14T21:40:00.001+02:00

Estou escrevendo esse blog na minha mente há um tempo. Os últimos dias foram muito agitados, muitas coisas acontecendo, muitas emoções sendo vivenciadas. E eu sempre sozinha, sempre comigo mesma, com meu eu interior e o meu próprio corpo como referência. Ah, isso vai dar merda!

Essa é a basílica de Saint-Sernin, que foi o primeiro bispo daqui e foi morto. Mártires do começo do cristianismo. Lá tem umas relíquias de um monte de gente que foi mártir. Pensei que o objetivo de todo cristão era ter um enterro cristão, mas os cristãos mais descatados ficam por aí aos pedaços... vai entender a galera!

Histeria mal-humorada

2008-04-14T21:29:00.004+02:00

Depois de estar em Toulouse há um mês e meio, encontro pouquíssimas pessoas. Reclamo de solidão e isolamento nos poucos contatos que tenho com o mundo exterior e ouço um discurso super bem-intencionado – eu sei! – mas que, sinceramente, me irrita demais!

“Aproveite e trabalhe bastante!” – Porra, o que as pessoas pensam, que eu não trabalho o suficiente na minha vida cotidiana e preciso ficar isolada do mundo para trabalhar? Ou pensam que eu posso trabalhar 24 horas por dia? Trabalhe, minha filha, trabalhe e não pense... se você pensar vai ver que sua vida está uma merda... não pense, pensar é anti-capitalista! Quanto mais você trabalhar, mais vai provar que é uma pessoa feliz! E viva a ética protestante!

“Ficar sozinha é bom!” – ora, se fosse bom, isso não precisaria ser dito, seria o óbvio. E se fosse bom, não haveria tantas pessoas procurando um parceiro para dividir a vida! Ficar sozinho é bom quando os outros enchem o seu saco... mas quando você tem um grande amor para viver... sinceramente, é sem propósito.

“É bom para o auto-conhecimento” – Conhecer-me mais? Sou a pessoa que mais me conhece e a que mais conheço também. Tá bom, já, chega! Quero conhecer outras pessoas! Por isso sou socióloga, porra! E quanto mais me conheço mais me acho muito louca e mais me canso dos meus pensamentos. Também me divirto com eles, às vezes.

É, mas é verdade que tem um outro lado. Como a maior parte dos meus contatos com outros seres humanos é no comércio e nos comunicadores instantâneos, tenho batido papos incríveis com os árabes comerciantes – sempre dispostos a conversar comigo, boire un verre, e como se diz naqueles anúncios de jornal, “um algo mais, se afinidades”. Eram papos aos quais eu não prestava muita atenção antes e agora são os motivos dos sorrisos que emito. E tem os amigos fazendo comentários das fotos no msn (e espero os do blog, hein, galera!). Ah, quem tem amigos como os meus pode se dar ao luxo de envelhecer com dignidade. Valeu, boys! El movimiento es sexy!

Bem, e tem os caras, claro! Aqueles que eu nunca tinha visto na vida e que hoje ocupam uma boa parte dela! Tem o cara das reciprocidades rompidas, tem o que me põe para baixo, tem o que põe para cima, tem o que toma a minha bebida, tem o que paga a minha conta. Tem o meu vizinho, a quem escuto fazendo quase tudo, menos aquilo, mas aquilo outro incluído. Tem meu melhor amigo na França, que reclama e acha isso pouco. E tem “o” cara: emagreço um quilo se você acertar quem é ele... Mas falo de cada um de uma vez, porque se juntar todos ao mesmo tempo vira uma suruba... uma suruba gay! El movimiento es muy sensual!